Nublado.
El cielo está gris, blanco y nublado.
A veces pienso que está suspendido sobre mí
Es como hacer autostop durante cien millas.
Soy un niño descuidado,
Con una sonrisa pintada con los dedos
Dejé mi sombra esperándome en el camino por un rato.

Nublado.
Mis pensamientos se dispersan y están nublados,
no tienen límites ni fronteras.
Resuenan y aumentan
Desde Tolstoi a Campanilla.
Bajando de Berkeley a Carmel.
Tengo algunas fotos en mi bolsillo y mucho tiempo que matar.

Hola luz del sol,
hacía mucho tiempo que no te veía.
¿Por qué no te asomas y aclaras mi mente?
Esas nubes están pegadas al cielo
cómo preguntas flotantes (¿por qué?)
y se quedan allí para morir.
No saben dónde van, y amigo mío, yo tampoco.

Nublado,
Nublado.



©Traducción/Translation: The Sound Of Simon, 2000

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