Estoy sentado en la estación de ferrocarril
con un billete hacia mi destino,
en medio de esta gira de una actuación por noche,
llevando en la mano mi guitarra y mi maleta
y cada etapa está cuidadosamente pensada
para hacer de poeta y de hombre orquesta.
De vuelta a casa
ojalá estuviera ya
de vuelta a casa.
Mi casa, a donde huyen mis pensamientos.
Mi casa, donde suena mi música.
Mi casa, donde mi amor me aguarda
en silencio.

Cada día es una cadena sin fin
de cigarrillos y revistas.
Y cada ciudad me parece la misma,
las mismas calles, las mismas fábricas,
y cada rostro extraño que veo
me recuerda que estoy deseando de estar
de vuelta a casa,
que ojalá estuviera ya
de vuelta a casa.
Mi casa, a donde huyen mis pensamientos.
Mi casa, donde suena mi música.
Mi casa, donde mi amor me aguarda
en silencio.

Esta noche volveré a interpretar mis canciones,
seguiré la corriente y fingiré.
Pero todas mis palabras retornan hasta mí
en forma de sombras de mediocridad
como si fueran una nada melodiosa.
Necesito que alguien me consuele.
De vuelta a casa,
ojalá estuviera ya
de vuelta a casa.
Mi casa, a donde huyen mis pensamientos.
Mi casa, donde suena mi música.
Mi casa, donde mi amor me aguarda
en silencio



© Traducción/Translation: José María Escudero, 1999

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