Es como una acuarela de naturaleza muerta
De un atardecer ya avanzado,
Cuando los rayos del sol atraviesan los encajes de la cortina
Y las sombras bañan la habitación.
Y sentados nos bebemos nuestro café,
Acurrucados en nuestra indiferencia.
Como conchas en la orilla
Puedes escuchar el rugido del océano
En la conversación pendiente,
Y los suspiros superficiales
Las fronteras de nuestras vidas.

Tú lees tu Emily Dickinson
Y yo mi Robert Frost,
Y señalamos nuestro sitio con marcapaginas
Que miden lo que hemos perdido.
Como un poema mal escrito,
Somos versos sin ritmo,
Pareados que no riman,
En un compás entrecortado.
Y la conversacion pendiente
Y los suspiros superficiales
Son las fronteras de nuestras vidas.

Sí, hablamos de cosas que importan,
Con las palabras que deben decirse:
"¿Merece la pena el análisis?"
"¿Está el teatro realmente muerto?"
La habitación se ha desdibujado suavemente
Y sólo beso tu sombra.
No puedo sentir tu mano
Ahora eres una extraña para mí,
Perdido en una conversación pendiente
Y los suspiros superficiales
Son las fronteras de nuestras vidas.



©Traducción/Translation: The Sound Of Simon, 2000

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